"Pensó que el sábado la volvería a ver, sí, la vería, pero ella ya no se pondría de pie ni cruzaría las manos

 sobre el pecho, ni lo miraría de lejos, ese momento mágico había sido engullido, deshecho por el 

momento siguiente, cuando se volvió para verla por última vez, así lo creía, y ella ya no estaba."

(Las intermitencias de la muerte, José Saramago)